È il 2 giugno per me che scrivo: voi riceverete questa newsletter tra un paio di giorni. Mi porto avanti perché stasera sarò vaccinato e temo domani di trasformarmi nel personaggio di Salvatore del Nome della rosa. Leggere questa newsletter scritta in una lingua mista, rotta e confusa potrebbe risultarvi complesso.

È il 2 giugno e si festeggia la nascita della Repubblica. Ma il 2 giugno di 75 anni fa va ricordato anche per un’altra cosa: fu la prima volta in Italia che al voto parteciparono anche le donne. Non tutte: rimasero tagliate fuori le “prostitute vaganti” schedate (quelle che non lavoravano nei bordelli: si rimedierà l’anno successivo).

L’Italia solo 75 anni fa arrivò così a riconoscere un diritto elementare. Non fu certo la prima: il primato spetta alla Nuova Zelanda, nel 1893. Non fu l’ultima: nei Paesi arabi ci si è arrivati dopo il 2000, con l’Arabia Saudita, pecora nera, che lo ha gentilmente concesso nel 2015, sei anni fa. Ma in fondo fa ancor più impressione sapere che tra gli stati europei la Svizzera ci è arrivata nel 1971 e il Liechtenstein nel 1984.

Del voto femminile si iniziò a parlare ai tempi della rivoluzione francese: ma Olympe de Gauges che nel 1791 scrisse la Dichiarazione dei diritti della donna e della cittadina poi fu ghigliottinata perché si mise contro Robespierre.

Concentriamoci quindi su questo numero: 200. Ci sono voluti 200 anni. Duecento. Per passare da una prima teorizzazione a un fatto acquisito questo è stato il tempo necessario, nella nostra civiltà.

È curioso perché su questa cosa ho indagato proprio ieri e non stavo affatto pensando alla coincidenza con la ricorrenza di oggi. Ci sono arrivato perché la sera prima avevo rivisto Il gigante: il film di George Stevens del 1956. Quello con Elizabeth Taylor e Rock Hudson. E con James Dean nel suo ultimo e terzo ruolo (come accreditato): morì a una settimana dalla fine delle riprese, lo sapete.

Lo avevo visto troppi anni fa per ricordarmi più di poche scene. E sono spesso sobbalzato guardandolo.

Perché il film di Stevens (ripeto la data, 1956) è alla fin fine un film attualissimo: tra i temi che emergono vi sono la parità dei sessi (difesa a spada tratta dal personaggio interpretato da Liz Taylor), la lotta al razzismo (in questo caso gli emarginati, i paria, non sono i neri, ma i messicani, apostrofati - nella traduzione italiana - come “gente di colore”), la denuncia contro il patriarcato e contro l’imposizione dei generi (il figlio maschio del patriarca, che il padre mette da piccolo in sella a un cavallo, terrorizzandolo, perché lui deve diventare un vero maschio e il suo erede, mentre chi è interessato a ricalcarne le orme è semmai la figlia femmina). Certo poi c’è il plot principale - la storia della famiglia Benedict, la rivalità con il personaggio interpretato da Dean - ma questi temi attraversano tutta l’opera, la animano nel profondo.

Non stiamo parlando di un’opera rivoluzionaria, antitetica al sistema, marginale, ma di un colosso hollywoodiano, diretto da un regista “organico” degli studios, distribuito dalla Warner Bros. Il gigante vinse l’Oscar per miglior regia e ricevette ben 9 nominations. L’accoglienza fu entusiastica, anche nel Texas, dove il film era ambientato. Al di là della lunghezza eccessiva, anzi nonostante essa, questa opera epica incassò 35 milioni dollari nei soli USA al tempo della sua uscita. Per la Warner fu un record che venne superato solo dall’uscita di Superman nel 1978.

Era il 1956. Di queste cose si parla ancora oggi, non come conquiste acquisite e mature. Sono temi che ancora ci attraversano, battaglie non vinte, cascàmi del passato ma che l’intera umanità fatica a riconoscere come superati o risolti. La parità dei sessi è ancora da venire, anche nei Paesi occidentali, dove il processo non è affatto completato. Il razzismo non è affatto un problema risolto, nel mondo intero. E sulle costrizioni educative che non rispettano e non favoriscono le inclinazioni dell’individuo il dibattito è fresco, acceso.

Nella mia mente non ancora sopraffatta dai fumi del vaccino, il pensiero è andato subito al “ne usciremo migliori”, slogan fantasioso della pandemia. Pivelli. poveri illusi. Ci vogliono duecento anni almeno da quando pensiamo una cosa a quando la mettiamo in atto. Anche nella nostra società super-connessa, dove la tecnologia marcia a velocità esponenziali rispetto a quelle dei secoli passati, le conquiste non tecniche non hanno mostrato grandi accelerazioni. Quindi sì, saremo migliori, forse: tra duecento anni. Ma forse, eh…

Poi però mi è venuta in mente anche un’altra cosa: che Rock Hudson, interprete del film, era omosessuale. Lo sapete. Morì di AIDS nel 1985. Ma il suo orientamento, benché noto nell’ambiente, non fu mai reso pubblico. E nel Gigante fa il macho, tutto il tempo: fingendo quindi due volte, come attore e come uomo. Ecco allora: sul tema della lotta all’omofobia prendiamo come data simbolica di partenza dei fatidici 200 anni il 1985. Altro che DDL Zan. Il cammino della nostra zotica umanità, su questo, è appena iniziato.

Post scriptum

È mezzanotte, ho fatto il vaccino qualche ora fa. Lo spirito di Salvatore sta entrando in me. Entro domani sarò un dolciniano. E mentre ricordo a me stesso che i dolciniani furono arsi al rogo e sterminati dall’inquisizione nel 1300, Wikipedia mi ricorda che tra i loro principali temi di battaglia vi erano:

• La liberazione umana da qualsiasi limitazione e dal potere radicato;

• La creazione di una nuova società egualitaria basata sull'aiuto e il rispetto reciproco, con le proprietà in comune e nel rispetto della parità di genere.

È chiaro che per tutto ciò duecento anni sono troppo pochi. Facciamo duemila? Ventimila?

Penitenziagite!!!