Non si vede nulla, il terrore respira attraverso branchie nel buio, alita sul mio collo orrori indicibili. Sento piangere, singhiozzi di una voce familiare... provo a muovermi tentoni, nuoto e scalcio ma i miei arti disegnano solo vortici d'ombra lasciandomi immobile e cieco. Poi d'un tratto una luce, urla di dolore, due mani mi afferrano e piango. Per la prima volta in vita mia piango e non so nemmeno il perché.

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Servivano soldati, servivano schiavi, servivano cavie per sperimentare farmaci e trovare ricambi di organi, talvolta serviva solo un corpo caldo da profanare.

E c'era tutto questo, il paese delle meraviglie, una miniera inesauribile di cui nessuno rivendicava il possesso. C'era e c'è anche oggi perché nessuno alza un dito per impedirlo e, peggio ancora, poggiamo serenamente il capo su coltri di sangue, dormendo sonni tranquilli mentre c'è chi lavora sette giorni su sette, 16 ore al giorno, senza pause fino alla morte per dar sfogo ai nostri vizi.

Stiamo qui a parlare di speranza mentre c'è chi saprebbe definirla solo attraverso la sua assenza.

Sapete qual è la differenza tra un bambino occidentale ed uno del Terzo Mondo? Quello occidentale crescerà coltivando illusioni più grandi delle sue speranze, quello del Terzo Mondo non sa distinguere le une dalle altre. 

Poscritto: scusate se ho turbato le vostre coscienze. L'ho fatto apposta.

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