La recensione su The Hateful Eight

Il cinema di Tarantino ha caratteristiche peculiari, che si accentuano con il trascorrere degli anni (anche dell’autore). Già in Le iene si assisteva a dialoghi “esplicativi” poco congrui con il contesto e la personalità dei protagonisti: banditi che filosofeggiano, puttane che stilano categorie etiche, assassini taoisti, etc. Si può forse parlare di un cinema a forte connotazione verbale-didascalica. Può piacere o no. The Hateful Eight è in tutto e per tutto un giallo-thriller di ambientazione casualmente western in cui Quentin si prende i propri tempi e modi, scegliendo di far durare 10 minuti dialoghi cui basterebbero 10 secondi. Può piacere o no.

In questa pellicola l’ambientazione è claustrofobica, ma non opprimente: nove persone sono riunite in una stanza, non si sa bene chi sia chi e tutti sospettano di tutti. Il film è ridondante di particolari forse superflui ma non inutili a creare l’atmosfera (un esempio su tutti: la porta d’ingresso senza più maniglia, da reinchiodare ogni volta che viene aperta). C’è quindi una gran cura del dettaglio e dell’inquadratura, come il maestro Sergio Leone ha insegnato.

In più di due ore e quaranta, pian piano la matassa si dipana, mentre dalla scena escono progressivamente i morti ammazzati. Può piacere o no: c’è poco da fare, è lo stile tarantiniano. Che comprende anche le consuete scene pulp, inutili quanto quelle di Dario Argento, ma che di nuovo costituiscono una precisa firma. Gli attori-feticcio ci sono quasi tutti: Roth (qui impiegato marginalmente), Madsen (anche lui non sotto i riflettori), Russel e Jackson. A essi si associano una bravissima Jason-Leight e un espressivo Goggins (che fa lo scemo del villaggio quasi fino alla fine), più un invecchiato Dern. “Guest star”, mascellone Tatum.

È inutile cercare di rendere la morale dei dialoghi e dei temi che vengono affrontati durante la vicenda: Tarantino fa un cinema in cui vuole esprimere innanzitutto sé stesso, i propri ricordi e ossessioni. Segnaliamo solo che per una volta non ci delizia col suo podo-feticismo (fa troppo freddo per mostrare donne scalze).

A mio avviso, il film non è niente male. Il difetto principale sta nell’eccessiva lunghezza: sembra sempre che il regista abbia dimenticato di dirci qualcosa e lo inserisca quindi in una scena successiva. Ne risultano almeno tre scene che potevano costituire ciascuna un finale, come in quei brani rock in cui la chitarra solista o il sax-tenore non vogliono proprio saperne di farla finita. Un altro difetto, ma in questo caso solo sotto il profilo commerciale, sta nella sua natura di thriller: una volta scoperto l’assassino, non avrà senso voler rivedere il film.

È senz’altro molto meglio di GrindHouse e anche di Dal tramonto all’alba, ma certo non può competere con Pulp Fiction, di ben altro respiro. Rimane però un film da vedere.