Regia di Franco Piavoli vedi scheda film
Le voci riempiono lo spazio, le immagini scolpiscono il tempo.
Piavoli guarda i bambini giocare, i ragazzi crescere, gli adulti vivere.
Lui dipinge con la macchina da presa.
L’universo nella sfera di cristallo, il villaggio e il suo sabato, la siepe e il suo mare infinito.
La voce del paese
bambini, animali, ragazzi, ragazze
Il vagito di un bambino, la campana della chiesa.
Vociare di bambini che giocano. Un cagnetto saltella intorno abbaiando.
Dalla stalla vicina un muggito , sull’acciottolato il carretto rotola .
Un bambino fa scelte spietate, sul muro ha disegnato le sagome colorate dei compagni:
Tu sì, tu no, tu giochi, tu proprio no, no, no, no, tu…sss…i
Un’altalena cigola, le filastrocche della nonna scorrono:
Palla pallina/ dove sei stata/ dalla nonnina/ cosa t’ha dato…
Ragazzi rincorrono urlando un pallone.
Bambini giocano a nascondino, alla campana, giochi in via di estinzione, patrimonio comune dell’umanità custodito in aree protette.
Contrappunto di mugiti e belati dalla stalla, in controluce il pulviscolo dorato avvolge il profilo della bambina.
Nel cortile della scuola bambini corrono, gridano, mani grassocce si tendono verso una foglia che vola, o una farfalla, o nulla.
Uno finisce in punizione. Dietro la porta chiusa piange, grida “Apri”.
Un funerale, i giochi si fermano.
Una testa si gira di scatto, guarda i ragazzi che corrono al fiume.
Le voci nella natura
il fiume, gli uccelli, le piante del bosco, un canto di chiesa, il silenzio della sera
Il Mincio dall’acqua dorata.
Un tunnel di rami di pesco, un campanile sopra una nuvola rosa.Dal chiostro l’eco di un coro a cappella.
I ragazzi ascoltano muti nel cono d’ombra della navata.
La sera arriva in silenzio, strisce di nuvole grigie spengono il rosa di chiome ammassate giù a valle che sembrano greggi.
Nell’acqua ferma del fiume le ombre si accendono di luci alle finestre.
La voce della festa
La festa dei giovani
Il fiume scorre lento, la gente esce in strada, la campana chiama.
Motorini, vociare di bimbi, un notiziario alla radio.
Le ragazze si fanno belle, i ragazzi girano intorno con le moto, danze di corteggiamento su due ruote e un casco in testa.
E’ il tempo della scoperta.
Un ragazzo triste guarda dalla sua carrozzella sotto il portico.
Risate, occhi che brillano, “ci vediamo giovedì?”, una sigaretta accesa.
Due anziani guardano, arcigni.
Una vecchina sorride.
Salsa e merengue sul prato fuori mura, minigonne svolazzano.
La più bella fra le belle sculetta felice, due ragazzi la guardano estatici, uno commenta all’orecchio dell’altro.
Una ragazza ha un problema, forse è incinta. Il ragazzo l’abbraccia.
Estoy enamorando… la faccia romantica del ritmo latino-americano.
Nuovi amori, nuovi tremori, e la festa va via così…
La sera scende e la luna è sempre lì, silenziosa e tonda, a specchiarsi nel fiume.
Coppiette sedute sull’erba la guardano.
La festa degli adulti
Soprattutto cicale. La regina comincia e il coro aumenta e canta impazzito fino al tramonto, accecato dal sole.
La nuca rugosa di un contadino che guarda le stoppie riarse.
Un matrimonio. Sul sagrato della chiesa si sta in gruppo per la foto.
Il pranzo, gli auguri, gli applausi, i canti. E la fisarmonica.
Qualche coppia attempata balla nella luce dorata del pomeriggio.Gli altri guardano, sorridono, pensano.
Soffia una malinconia leggera e pian piano scende ancora la sera.
La luna è una curva sottile.
In paese si sta seduti davanti alle porte, ci si racconta mentre l’orologio batte l’ora e la luce dei fanali è fioca.
Voce di grilli in lontananza.
La voce della sera
La voce del televisore
E’ in alto, sulla mensola del bar.
Voci da un thriller, un uomo guarda, in piedi:
“… era morto per asfissia, forse provocato dal solito cuscino premuto sulla faccia …”
(aria, aria, si scappa fuori nella notte blu…)
Una sirena lontana, l’autoambulanza.
Torna il thriller, l’uomo del bar si è seduto col suo bicchiere vuoto sul tavolo.
Interno notte: un uomo in canottiera bianca seduto a tavola ha la testa dentro una fettona d’anguria.
Non l’alza fino alla fine, ma ascolta.
Di fronte a lui, il televisore acceso. Mezzo bicchiere di vino rosso sul tavolo.
Dal riquadro rettangolare della finestra, blu su nero intenso, una fetta di luna.
La voce del lavoro
E torna la voce del giorno, la festa è finita, l’estate è passata.
Si parte in macchina, si va al lavoro in città, una mamma saluta dal portone e guarda il figlio sparire.
Bianca, rossa, blu, metallizzata, le macchine passano tutte sotto quell’arco di pietra.
Le rughe in primo piano sul bel viso assorto di lei, il fischio del treno che sfreccia a 200 e nel grande campo del cielo un volo di aereo rombante.
Nel tempo, voci del tempo.
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Autunno
I ragazzi corrono ancora dietro al pallone, ai vecchi al sole in piazza arriva un canto, è il soprano che prova Ebben ne andrò lontano da La Vally.
I pioppi vibrano argentati, stormi di corvi lasciano il campanile gracchiando.
Torna il carretto, smuove un fruscio di foglie secche sul selciato.
E’ autunno, in paese restano i vecchi con la loro fatica su per le scale, le gocce sul comodino e una vespa che sbatte contro il vetro.
La pioggia e il suo rumore, un cavallo dal muso arguto la guarda scrosciare.
Una pendola, ticchettio discreto, il musetto di un gatto e una foto ingiallita di donna.
L’acqua del fiume è bruna, l’oro si è depositato sul fondo.
Presto arriva la neve, torna l’allegria bambina e la campana si sveglia.
Una tela di Brueghel si anima, il Canon di Pachelbel riempie la tela.
Voci nel tempo
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Dimmi se sbaglio, ma pensavi almeno un poco a Pavese scrivendo questo pezzo ? Piavoli, o Del Mondo.
Piavoli ha uno sguardo pavesiano, sì, ma più carico di innocenza, di dolcezza. L'inquietudine di Pavese la senti in ogni pagina, qui c'è come un approdo, concedimi il paragone, petrarchesco. Comunque, certo, non si può fare a meno di cercare anche fra le lune e i falò le chiare fresche e dolci acque. :))
Mi riferivo allo stile dato alla scrittura per il pezzo : periodi brevi ed eufonici. Pavese certo è più umanista e meno profondamente scientifico, forse Malickiano. Non certo romantico, ma malato d'amore. Cede il testimone del 'neorealismo epico' all'altro gran traduttor dall'inglese, Fenoglio, per la sua altrettanto breve corsa forse senza aver mai letto nulla del giovane uomo in piedi sulla collina di langa dirimpetto, teatro di guerra partigiana che li ha visti attori in diversi atti, l'uno "regolator di posizione", l'altro armi in pugno. ___Se Piavoli ti è piaciuto così tanto ti consiglio un libercolo riassuntivo uscito da poco ( non arriva al poeta del limbo, Petrarca, si ferma...dopo ), "Pietre, Piume e Insetti", a cura di M.Sturani per i tipi di Einaudi. Contiene splendidi pezzi di Nabokov, Wilson, P.Levi, Junger, Meneghello, Franzen, Rigoni Stern, Thoreau, La Capria, Turgenev, Calvino, Hemingway... E un pezzo dell'Adalgisa, un Gadda di cui mi ricordavo ben poco, peste mi colga : ___" Quelle poche settimane di campagna, o al mare, non lo crederai, ma andava in giro tutta la notte con la lanterna, pieno di pinze... Lo prendevano per matto... Di giorno col retino...con le sue scatole e la sua cartucciera. Ah! Signore!... Ma almeno, poverino, può dire di essersi divertito, quei pochi anni, di aver goduto la vita..."; si soffiò il naso; " Di aver fatto qualcosa anche lui, a sto mondo, povero ragazzo ". L'Adalgisa era diventata un molino a vento. Il suo cervello formicolava e brusiva di ricordi, come un campo, a giugno, di insetti e di voli, di zampe e di elitre. Ricordò la famosa cattura dell'Ateuco, lo scarabeo nero...___ E un pezzo che non conoscevo di Calamandrei : " Per le case fatte di pietre murate, che percorsi bambino, schiamazzano oggi ragazzi sconosciuti, che con quelli del mio tempo hanno soltanto una lontana somiglianza di nipoti sgarbati ed ostili : ma nei sentieri dei boschi, lungo i quali non cambian gli stili delle architetture, ritrovo presenti come se li avessi lasciati ieri, ignari che nel frattempo diecine e diecini di volte le foglie siano cadute, i giovani amici di allora.". ___Piavoli è senz'altro una delle mie "Reasons to be Cheerful" : condivido con Ian Dury Celentano, Harpo, Groucho e Chico, Woody Allen, some of Buddy Holly ( no, yellow socks no ), e aggiungo Franco Piavoli. [ http://www.youtube.com/watch?v=CIMNXogXnvE ] : sembra l'incubo di "Al Primo soffio di Vento"...
Sì, mi è piaciuto così tanto che vado per gli altri due, non senza aver detto prima qualcosa su Al primo soffio di vento, la fascinazione è cominciata da lì, da quel Satie che l'accompagna per quasi tutta la durata. Questo Le voci del tempo è superiore, senz'altro, ma è come la storia del primo amore... Dunque, Pavese malato d'amore. Mi piace, è così. Vita e morte per amore, ma sempre con la sua "fuggente angoscia", quella di frugare il segreto della felicità e capire che la "sua" felicità sta in quell'angoscia. E quell'angoscia si trasmette in ogni parola, è la guerra che ha bagnato di sangue quelle vigne, ha contaminato il suo paradiso infantile, distrutto il mito.La natura è rifugio in un paradiso che si sente perduto. La moralità di Pavese, molto vicina a quella di Piavoli, non ne ha la catarsi.Non poteva. La prosa sì, ne sentiamo il ritmo nelle scene di Piavoli. Grazie per i preziosi suggerimenti, quel libercolo arriverà presto :))
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